Parece que foi ontem que você nasceu, Maria
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Você disse que eu não precisava me preocupar com o preço do presente. Eu tentava explicar o valor das coisas, mas quem traria era o Papai Noel. Isso foi ontem, às vésperas do nosso último Natal.
Você disse que me amava, que eu tinha feito de tudo para encontrar as figurinhas e que não estava sozinho. Eu estava bravo com o atraso e a falta de lugar para estacionar. Isso foi ontem.
Foram três dias de expectativa, choro e alegria. Isso foi ontem, no seu primeiro espetáculo de balé sem a mamãe.
Eu e a mamãe imaginávamos você e a Helena brincando juntas. Você não se cabia de felicidade. Isso foi ontem, quando soubemos que ela chegaria.
Você me chamou a atenção pela maneira como eu estava falando com você. Disse que não estava certo. Isso foi ontem, quando perdi a paciência.
Você disse que tinha sido o melhor aniversário. Não pudemos fazer uma festa grande e chamamos suas melhores amigas para passar o dia em casa. Isso foi ontem, quando você fez cinco anos.
Duas semanas depois que a mamãe virou estrelinha, você disse que agora eu seria 50% pai e 50% mãe. Isso foi ontem.
Você não gostou de saber que teria um irmão. Depois, quando descobrimos que era um menino, perguntei como ele se chamaria. Você respondeu: Francisco. Isso foi ontem.
Eu e a mamãe deixamos você na escola e saímos emocionados. Isso foi ontem, no seu primeiro dia de aula.
Saí do centro cirúrgico com você nos braços. Vi meu pai no fim do corredor e me emocionei. Como eu conseguiria cuidar de uma menina? Isso foi ontem, quando você nasceu.
Parece que foi ontem, Maria.
Hoje você faz sete anos.